Das Theater Basel mit seinen verschiedenen Häusern und Bühnen, die dem Theater, dem Schauspiel und dem Ballett verpflichtet sind, ist eine komplexe Institution. Sie ruht sich nicht auf den Lorbeeren aus, sondern probiert neue Formate aus, um ein breiteres Publikum anzusprechen.

Jedes Jahr richtet das Theater Basel eine Silvesterparty aus, die von jeweils einer Sparte betreut wird. Für den Wechsel ins 2025 war das Schauspiel dran mit der Abendgestaltung. So führten Schauspielende singend und moderierend durch den Abend. Ein vielleicht auch am Haus arbeitender DJ spielte ein Potpourri aus 2010ern-Partyhits für alle, die bereitwillig «whohooo!» schreien, wenn Will.I.Am sagt «I got a Feeling».

Das Publikum, das nach den komplimentierenden Vorstellungen mit Prosecco ins grosse Foyer strömte, war im Schnitt deutlich älter als 45 und schlug silvestergemäss in Paillette und/oder Leder auf. Eine Coverband sang Hits und auf der improvisierten Tanzfläche flog das gut geföhnte Haar zu Klängen von Amy Whinehouse und Gloria Gaynor.

Wir fühlten uns als Fremdkörper. Wir fühlten uns an den Maturball erinnert. Wir fühlten uns an die Hochzeit von Schulfreunden auf dem Dorf erinnert, bei der man sich fragt, warum man überhaupt eingeladen wurde. Wir harrten aber aus, wir waren für die Dragshow gekommen. Dafür liessen wir auch noch «Sweet Child of Mine» über uns ergehen.

Es wurde Mitternacht, das Konfetti flog, die grossflächige Beamerprojektion simulierte ein Feuerwerk und das neue Jahr war da. Gute Vorsätze hatte keine*r geäussert. Die generelle Stimmung schien: «Ich bin schon gut genug, es wird Zeit, dass die anderen sich mal ein wenig Mühe geben.» Und dann war es endlich soweit. Klamydia von Karma und Fiorelle Lores stürmten von der Empore herab, um ihre Show zu starten. Ganz in Rot und mit vom letzten Rang sichtbaren Make-up-Konturen bemalt kämpften sich die Diven zur Bühne durch.

Es begann ein etwa dreissigminütiges Programm, in dem, neben kurzen Redeteilen, hauptsächlich zu Musik gelipsyncht wurde – eine recht klassische Dragshow also. Wir standen in der ersten Reihe, umringt von anderen queeren Menschen. Wir schrien und pfiffen und jubelten und tanzten. Und dann drehte ich mich kurz um.

Hinter uns standen etwa 500 weisse Herrschaften, die mit starrem Blick und verschränkten Armen auf die Bühne schauten und so wirklich gar nicht wussten, wohin mit sich selbst. Das Publikum war grösstenteils eingefroren, möglicherweise aus Angst, etwas Falsches zu tun.

Wie abstrus diese Mischung aus Unverständnis und Verweigerung war, zeigte sich, als Klamydia zu «I am what I am» von Gloria Gaynor performte. Etwa eine Stunde davor tanzte das Publikum wild zur Version der Coverband, jetzt versetzte sie das gleiche Lied in Schockstarre. Kontext ist halt eben doch alles.

Und wir waren dazwischen geraten, dort vorne in der ersten Reihe. Vor uns der langsam im Männerschweiss auseinanderbröckelnde Drag-Glamour und hinter uns das von Bücherregalen eingemauerte Bildungsbürgertum. Wer hält die Deutungshoheit über das Theater (und sein Programm)?

Fiorelle und Klymdia performten als ersten Song eine Opernversion von Cardi Bs und Megan the Stallions «WAP», in dem es wiederholt heisst: «There’s some Hos in this House». Bezüglich Publikum müsste es wohl heissen: There are some very few Hos in this House and their wet Ass Pussies are not very much appreciated by the Patrons.

Q.U.I.C.H.E. sind Semi-Monatliche Gedanken über Kulturmomente in Basel und Umgebung. Formuliert von einem lose organisierten Kollektiv von queeren Menschen, die im Dunstkreis der Basler Kulturszene tanzen.

Theater Basel, with its various venues dedicated to theater, drama, and ballet, is a complex institution. It doesn’t rest on its laurels but experiments with new formats to reach a broader audience.

Each year, Theater Basel hosts a New Year's Eve party, organized by a different division. For the transition into 2025, the drama department took charge, with actors singing and hosting the evening. A DJ—possibly from the theater itself—played a medley of 2010s party hits for those eager to shout “whohooo!” when Will.I.Am declared, “I got a feeling.”

After the evening’s performances, the audience, averaging well over 45, streamed into the grand foyer, clad in sequins and leather, fitting for the occasion. A cover band played hits, and on the improvised dance floor, well-coiffed hair swayed to the sounds of Amy Winehouse and Gloria Gaynor.

We felt out of place—like at a high school prom or a village wedding where you wonder why you were invited. But we stayed, waiting for the drag show, enduring even “Sweet Child of Mine” for the cause.

Midnight struck. Confetti rained down, a large-scale projection simulated fireworks, and the new year arrived. No resolutions were made; the general mood seemed to be: “I’m fine as I am—time for others to put in some effort.” And then, finally, the moment came. Klamydia von Karma and Fiorelle Lores descended from the balcony, ready to take the stage. Dressed in red with bold makeup visible even from the last row, the divas made their way through the crowd.

A thirty-minute performance followed—mostly classic drag lip-syncing, with a few brief speeches. We stood in the front row, surrounded by other queer attendees, cheering, whistling, and dancing. Then I turned around.

Behind us, about 500 white patrons stood motionless, arms crossed, staring blankly at the stage, seemingly paralyzed by uncertainty—afraid of doing the wrong thing.

The absurdity of this mix of confusion and refusal became clear when Klamydia performed “I Am What I Am” by Gloria Gaynor. An hour earlier, the audience had danced wildly to the cover band’s version. Now, the same song left them frozen in shock. Context is everything.

And there we were, caught in the middle—in the front row, between the slowly sweat-dissolving drag glamour and the cultural elite, metaphorically walled in by bookshelves. Who holds the interpretive authority over theater and its programming?

As their opening number, Fiorelle and Klamydia performed an operatic rendition of Cardi B and Megan Thee Stallion’s “WAP,” repeatedly declaring: “There’s some Hos in this House.”

Given the audience, it might have been more accurate to say: There are very few Hos in this House, and their Wet Ass Pussies are not very much appreciated by the Patrons.

Q.U.I.C.H.E. are semi-monthly reflections on cultural moments in Basel and its surroundings. Written by a loosely organized collective of queer individuals who dance in the haze of Basel’s cultural scene.

«Are there some Hos in this House? Like, at all?»